Le moderne :
Paul Laborde, Olympe
Olympe,
je crois que je fatigue.
Mes jambes s’inquiètent du sol
qui les tient.
Elles n’osent plus courir,
elles n’osent plus sauter.
Tu étais là, tu ne l’es plus :
mes jambes se perdent,
elles ne savent plus danser.
Source
L’ancien :
Paul Verlaine, Mon rêve familier
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,
Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.
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La trouvaille :
Jean Ogier de Gombauld, Cette source de mort
Cette source de mort, cette homicide peste,
Ce péché, dont l’enfer a le monde infecté,
M’a laissé, pour tout être, un bruit d’avoir été,
Et je suis de moi-même une image funeste.
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