L’horizon a taillé mes cheveux,
les a dispersés au déchu des saisons.
Mes incisives bandent encore des réponses furtives
à d’incorrigibles baisers.
Mes sandales luisent dans l’obscurité chantante,
elles conversent avec les rivières,
les pays brumeux, les mères-grands lumineuses
aux bosses perdues dans les portails du soleil.
Je caresse toute la création, des cils les comètes,
des pôles les boucliers.
Mes voiliers sillonnent les légendes exilées.
Je n’ai qu’une sœur jumelle, chercheuse d’or, les mains enfarinées,
elle respire de toute la chair de ses naufrages
dans la paume d’un châtaignier.
Edith Henry, 2017
