Mariée d’amour à dix-sept ans, mariée si jeune, on escalade toutes les collines quand se profile le Corps de Dieu.
Quelqu’un appelle, sans mot, le martyre à petit feu, la configuration. On n’a pas peur. Les marches dures ont leurs heures de paix.
Le moindre bleuet crie. Un arbre, une herbe roussie, n’importe quoi vous brûle. Le feu dans votre cœur de mariée.
Le Visage ne vous attend pas aux prochaines étapes. Il est en vous ! Sinon, d’où la brûlure et comment l’expliquer ?
En vous. Une masse de feu.
La balance des jours pèse si lourd d’un coup, sac de froment contre vos flancs.
Qui peut savoir pourquoi vous hurleriez d’amour au moindre oiseau qui passe au carré des fenêtres ?
Viennent l’amour du Roi, la touche ardente de ses doigts sur la lyre.
Marie-Pascale Jégou, Les dits de l'ensoleillée vive
