Alleluia ! Tu laboures de tes os le poudreux champ de la mort. Tu sèmes la semence d’un pourrissant visage tant aimé. Qui es-tu aujourd’hui qu’il n’est plus de regards ?
Par l’absolu d’un songe (Jean-Louis Breuil)
[Extraits]
La mort console, mais les morts, tous les morts au
loin
Peut-être se doutent-ils de quelque chose
Attendent-ils que le nocher ait retrouvé ses clés ?
Et les autres, ceux et celles qu’on a aimés
Se
retrouveront-ils aux pieds des cimes ?
Le Sermon sur la Montagne (Jean Carrère)
[Extrait]
III
Il montait. – Ses habits étaient
pétris de neige,
Les hommes fascinés ne s’en
approchaient pas ;
Mais les femmes frôlaient sa robe
en gai cortège,
Et les petits enfants sautillaient sous
ses pas.
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