Le moderne :
Claude Cailleau, Tombeau d’Alain Bosquet
La nuit tombe, le soir se fait tendre et murmure ;
la vitre accueille encore un reste de clarté ;
le jardin se referme, une cloche au loin tinte
et le monde s’endort, la conscience tranquille.
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L’ancien :
Saint-John Perse, Chanson
Mon cheval arrêté sous l'arbre plein de tourterelles, je siffle un sifflement si pur, qu'il n'est promesses à leurs rives que tiennent tous ces fleuves. Feuilles vivantes au matin sont à l'image de la gloire)...
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La trouvaille :
Hélène Vacaresco, Il passa
Il passa ! J'aurais dû sans doute
Ne point paraître en son chemin ;
Mais ma maison est sur sa route,
Et j'avais des fleurs dans la main.
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