Le moderne :
Édouard Glissant, Le grand midi
Puis le soleil, ce seul royaume. Qui était la terre d’enfance, qui l’est si simplement. Tout ce temps blessé, pour en venir au secret du sel qu’une île porte. C’est grande ambition de vouloir qualifier le temps. Chacun ne fait que tendre cet espace en lui, où se résume son mot, où sa lumière bruit.
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L’ancien :
François de Malherbe, Sur la mort de son fils
Que mon fils ait perdu sa dépouille mortelle,
Ce fils qui fut si brave, et que j’aimai si fort,
Je ne l’impute point à l’injure du sort,
Puisque finir à l’homme est chose naturelle.
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La trouvaille :
Pierre Emmanuel, Babel (extrait)
Car ce jour est un jour d’années : le jour de toutes tes années.
Tu n’es assis que depuis une heure et c’est déjà ton plein été
Déjà le premier soleil roux, le fruit mûr à la pulpe d’automne
Il te faudra mourir tout à l’heure : vaut-il la peine de courir de-ci de-là
Pour expirer sur un lit de hasard ou en chemin vers l’ultime mirage ?
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