Le moderne :
Hervé Richard, Je n’écris pas pour vous
Je n’écris pas pour vous
Mais c’est l’enfant en moi
Qui me dicte des choses
Que je ne comprends pas
Je n‘écris pas pour vous
C’est la blessure en moi
Qui me fait dire des choses
Que je ne pense pas
Je n'écris pas pour vous
C’est la colère en moi
Qui me fait faire des choses
Que je ne voudrais pas
Les cris jadis perçus
Les coups jadis reçus
Tout se tient à distance
Comme entre vous et moi
Je n’écris pas pour vous
Je lui prête ma voix.
Source
L’ancien :
Blaise Cendrars, Prose du Transsibérien et de la petite Jeanne de France
En ce temps-là j’étais en mon adolescence
J’avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de mon enfance
J’étais à 16 000 lieues du lieu de ma naissance
J’étais à Moscou, dans la ville des mille et trois clochers et des sept gares
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La trouvaille :
Amélie Murat, Les ressuscités
Tertres hâtifs, marqués d’aventureux lambeaux,
Où deux brins de bois sec font une croix précaire ;
Cimetières des bourgs ravagés par la guerre,
Plus peuplés que les murs incertains des vivants
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