Filles mortes, feuilles mortes
Le vent du temps vous déporte
Vous déporte légères.
Mais où sont les belles d’Antan
Dahut, Tiphaine, Iseult, Guenièvre ?
Celles d’hier, leurs dix-huit ans
Jambes d’avril, seins de sirène
Maryvonne, Anna, Gwenaële ?
Filles mortes, feuilles mortes
Le vent du temps vous envole
Le temps qui tout éparpille
Vous envole jolies.
La mort va bien aux jeunes filles.
Anthony Lhéritier
